Este país no necesita más embusteros

El Buen Salvaje, en exclusiva, os revela la identidad de la fuente del señor Díaz de Mera aquí.

Fuente que le aseguró a este ex-director de la Policía Nacional, ahora eurodiputado del PP, la existencia de un informe relacionando a ETA con los atentados del 11-M.

Todos sabemos que, si vas a atentar en España, obviamente no contactas con el panadero. Pero este tema de conspiranoia nacional ya esta llegando muy lejos.

Bien haría el PP en echar de su partido a semejante personajillo, que no sólo se ríe de la justicia española, sino de todas las víctimas y de sus familiares.

En opinión del Buen Salvaje, siempre es mejor decir toda la verdad, salvajemente, le pese a quien le pese y caiga quien caiga. La falsa lealtad es una excusa muy pobre frente a fuentes completamente inexistentes.

Conversaciones conmigo mismo

Esta noche me ha visitado en sueños mi otro yo.

¿Cómo estás?. Encantado de conocerte, ¿y tú?. Pues igual que tú, como voy a estar. Siempre andas haciendo preguntas retóricas, vacías. Pues empezamos bien, ¿has venido a desvelarme?.

No, he venido a preguntarte cuál es tu problema. Ninguno (me mentí a mi mismo), ¿y el tuyo?. Pues que estoy a gusto contigo, ese es mi problema. ¿Y cómo puede ser un problema estar encantado conmigo mismo?. Pues porque pensando así no hay manera de cambiarme ni de que cambies tú. Porque cosas malas tienes, ya lo sabes. Ya, pero no son un obstáculo insalvable. Para ti, pero para los demás son incómodas. Bueno, oye, pues que cada palo guante su vela. Yo no tengo la culpa de las debilidades de los demás.

Ya, lo que pasa es que tu vela soy yo y te estoy pidiendo que recapacites, que no sólo me aguantes sino que me apoyes. Y así como te contienes conmigo, lo hagas con los demás porque el problema, en realidad, lo tienes tú. Esta bien, lo que dices parece razonable pero es la última vez que te hago caso, te lo prometo. Siempre que te hago caso, me cuesta un esfuerzo terrible.

¿Y qué quieres que haga?. Que escuches. Que hables. Que te comuniques. Que no te enfades. Que ayudes. Que aguantes. ¿Ves? Lo sabía. Me va a costar un ojo de la cara. Es que te conozco como si te hubiera parido. Pues no me has parido pero me has visto nacer. Y crecer. Y quiero que crezcas conmigo porque me parece que te has vuelto excesivamente duro y carente de sensibilidad. Así no puedes seguir. Es más: nunca has sido así. Vale, vale, menos sermones ¿eh? que tienes razón. Pues menos mal que estabas a gusto conmigo, porque me estás machacando ¿Es que nunca paras de hablar?. A eso me refiero. Eres capaz de escucharme a las 1 de la mañana pero a los demásno les aguantas ni 5 minutos. Interésate por lo que cuentan los demás, por sus problemas, tanto como escuchas a tu propia conciencia.

Esta bien, esta bien, tienes razón. Tengo que hacer un esfuerzo. Pero no por los demás, que no son culpables de nada, sino por mi propio bien (cerré los ojos convencido de mi determinación). Así me gusta. Venga, anda, ya puedes dormir tranquilo.


Y he dormido del tirón hasta que el implacable despertador me ha sobresaltado a las 7 de la mañana.

Porqué escribo

Mi nombre, en chino.

Muchas veces el Buen Salvaje se enfrenta a una hoja blanca e inmaculada con miedo en los dedos.

Normalmente espera un par de segundos antes de empezar a escribir, casi siempre sin saber que contar. Mientras rellena este espacio en blanco, no puede evitar pensar en miles de comparaciones y metáforas literarias.

La vida es como una hoja en blanco que vamos rellenando con nuestras experiencias...

Rellenar esta hoja en blanco es como rajar un jirón de nubes en un día claro...

¿Por qué no me quedo con la mente en blanco, como el folio, y así todos pueden leer mi pensamiento?

La sangre negra vertida en este microcosmos inmaculado algún día me dejará seco...

Todas estas cursiladas no hacen más que obstaculizar lo único que persigo: Escribir para comunicar pensamientos, opiniones, hechos, noticias, impresiones, visiones, puntos de vista, expresiones, dramas, comedias, circunstancias de la vida. No se trata más que de eso: de comunicar. Hacer vivir a los demás tu propia vida a través de la palabra escrita. Imaginar que el lector se identifica contigo y te comprende. O que piensa diferente y puede aportar algo nuevo y fresco a tu discurso, a tu razonamiento, a tus principios, a tus políticas, a tus argumentos, matizando o destruyendo aquellas cosas que hasta entonces considerabas como verdaderas e inalterables.

¿Y por qué hablar le resulta más difícil al Buen Salvaje? Porque al hablar no se tiene tiempo de reflexionar, de matizar, de corregir, de concretar. Cuando habla no piensa en lo que dice. Cuando escribe, sí.

Expresarse nunca es fácil. Comprender lo es menos todavía. Pero conseguir, alguna vez, juntar estas dos cosas, es un auténtico milagro.

¿Tanta mentira sólo para sacar más dinero?

"Homo Multimedia".
2006.

No es posible tener una ministra de cultura tan mala como la que tenemos en España, que no defiende la cultura, sino que apoya el lucro caracterizado por una avaricia desmesurada.

No es posible que un gobierno sea tan débil, que se pliegue a los deseos de unos pocos, dañando así el bien común, y que sus integrantes, representantes de la mayoría, digan cosas tan absurdas como que “la cultura no puede ser gratis”, cuando ya lo es, gracias a las bibliotecas públicas, y que desconozca por completo la ley que tiene que aplicar, ya que el Preámbulo de la Constitución Española de 1978 establece que:

“La Nación española, deseando establecer la justicia, la libertad y la seguridad y promover el bien de cuantos la integran, en uso de su soberanía, proclama su voluntad de:
(...) Promover el progreso de la cultura y de la economía para asegurar a todos una digna calidad de vida.”

Y, específicamente, en el artículo 44, apartado 1, dice que:

“Los poderes públicos promoverán y tutelarán el acceso a la cultura, a la que todos tienen derecho.”

No es posible que se quejen los que menos se tienen que quejar y los que, pudiendo quejarse por la falta de atención mediática, no lo hagan y que incluso vean una ventaja en la libre difusión de su creatividad por medio de Internet o por cualquier otro medio. Como siempre, los que más se quejan son los que más ganan, porque suelen desear ganar mucho más.

No es posible que un sector que mueve millones y millones en todo el mundo, como es el cinematográfico, en España tengamos que pagar todos la falta de imaginación, profesionalidad, rigor e interés del cine español, por unas pérdidas por las que se niegan a pagar hasta las televisiones privadas. Incluso Bollywood es más creativa y rentable, haciendo películas como churros sin necesidad de subvenciones ni cánones.

No es posible que artistas como Ramoncín cobren un canon por no hacer absolutamente nada.

Tampoco es posible que Alejandro Sanz, superventas en todo el mundo, propietario de varias mansiones, tenga la cara de venir a España en su jet privado a decir que los artistas se mueren de hambre por la piratería, saco en el que meten también las copias privadas, ignorando la ley por completo.

Pero lo que ya es increíble es que tachen de “criminal”, “ladrón” o “idiota” al que hace una copia privada, un cd con sus propias fotos, sus propias composiciones u otras obras gráficas o artísticas de su propia cosecha, y le estén cobrando el mismo canon por el mismo concepto varias veces seguidas (cds, componentes de ordenador, conexión ADSL, etc...).

El canon es tan absurdo como si cobraran un tanto por ciento a todos los propietarios de viviendas para compensar la pérdida de negocio de las casas desocupadas. Ah, que eso ya se ha hecho parcialmente. Vaya. Que absurdo.

Lo único que consiguen es justificar que El Buen Salvaje se descargue y comparta todo lo que quiera por Internet, que es mucho. Porque si ya estoy compensando a los “artistas” por medio del canon, ¿por qué tengo que pagarles aún más? Con lo a gusto que se ven las películas en el cómodo sillón de tu casa, por la que ya estás pagando (un alquiler) o pagarás durante toda tu vida (una hipoteca), ¿para qué voy a ir a un cine caro, a esperar colas, aguantar aires acondicionados heladores, volúmenes exagerados y móviles sonando cada 10 minutos?

El PEORiodismo actual

Propaganda anti-fascista.

La calidad del periodismo del Homo Moderno sigue cayendo en picado, cada vez más tendencioso, manipulador y patéticamente parcial, olvidándose completamente del enfoque objetivo y de la función informativa que deben tener las noticias, independientemente de la línea de opinión que tenga cualquier medio de comunicación de masas.

La noticia aparecida hoy sobre la "ley anti-homosexualidad" (como ellos la califican) que quiere aprobar el gobierno polaco, ni siquiera nos ofrece un enlace o un extracto de dicho proyecto de ley, para que podamos formarnos una opinión propia. No, claro, no interesa que tengamos criterio. Basta con que nos creamos que es una "ley anti-homosexualidad" porque lo dicen ellos. Y punto.

Esta "ley anti-homosexualidad" busca acotar la publicidad (más bien, la propaganda) que se hace de dicha condición sexual y que, cada vez más explícitamente, intenta llegar a menores de edad, más vulnerables y más moldeables que el resto de los ciudadanos. Y los quiere proteger porque una cosa es informar sobre esta condición sexual y otra muy distinta hacer apología.

En todo el ámbito institucional europeo, se intenta llegar a la aceptación por medio de la repetición. Las clases de homosexualidad que intenta meternos el gobierno español en el temario académico obligatorio, los programas dirigidos a niños sobre homosexualidad que emite la televisión pública holandesa y la obligación, por parte del gobierno de Inglaterra, de "repartir por igual" a los niños entre familias y parejas homosexuales en los centros de adopción, no me parecen ejemplos de pluralidad sino más bien imposición de la homosexualidad por reiteración. Una suerte de discriminación positiva, vamos.

Si resulta que la homosexualidad es una condición sexual más, ¿por qué se incide tanto en ella y se acusa de homófobo a todo aquel que no la comparte o que no la defiende? (no digo ya que la ataque o que la discrimine, que eso es reprobable)

No he visto a nadie calificar de heterófobo a Pedro Zerolo (el gay oficial del PSOE) por exhibir una pancarta que decía "Aquilino metete un pepino" en la manifestación del 2006 en Madrid. O a los que se dedican a ridiculizar la religión todos los años, convirtiendo así la manifestación del día del orgullo gay en el día de la soberbia gay, en la que continuamente muestran todas sus "dignidades" y "respetos" sin ninguna educación. Y los demás nos tenemos que aguantar.

Pero, obviamente, para una sociedad que hace apología constante de "folla bien y no mires con quién", que permite 400.000 abortos al año (y aumentando) gracias a las "consecuencias" de este eslógan, que reparte condones gratis entre menores y les alienta a probar todo tipo de opciones sexuales entre los 6 y los 16 años, pues es imposible que entienda este tipo de protección del menor.

Y es completamente impensable que se le de un tratamiento objetivo a dicha noticia. Hasta ahí podía llegar el Homo Progresista.

Mientras esto sea así, El Buen Salvaje se autocalifica como homófobo y progresistófobo. Y a ver quién es el anti-democrático que me dice que no debo pensar así.

Diario de un fin de semana salvaje

Integrado me hallo en el Clan de los Madrileños, así que lo de andar corriendo y estar ocupado todo el día me pasa muy a menudo. Pero no me quejo. Ojalá todos los fines de semana fueran como éste.

Comenzó el jueves, con un partido de pádel. Para una correcta pronunciación de esta palabra, uno se debe introducir una patata en la boca y, aunque todos los que vivimos en el asentamiento de Madrid digamos que es un actividad reservada a la tribu de los Pijus Magnificus, aquí todos lo practicamos. Ningún madrileño lo reconocerá, pero es así.
Fue un partido agotador por dos motivos. Uno, porque hubo que remontar un 5-0 hasta quedar 5-7 (¡tomaaaa!). Y dos, porque jugamos de 10 a 11:30 de la noche y luego tuve que llevar a mi salvaje hermano a su tipi, así que antes de las 12 y media no pude yacer con mi salvaje esposa y descansar en nuestro confortable tipi.

Al día siguiente, San Viernes, tuve que amanecer pronto porque ya se sabe que, aunque uno tenga vacaciones, el Homo Moderno del Clan de los Madrileños no descansa ni muerto. A las 11 de la mañana, después de una multitud de gestiones y habiendo corrido toda la mañana de un lugar a otro, quedamos con un amigo para enseñarle la última exposición de dibujo de mi salvaje (y artística) esposa, que aprovecho para publicitar aquí:

Cartel exposición "Tintaciones".
Le Salon D'apodaca, calle Apodaca, 1 (Madrid).
2006.

Corredor.
Cristina Monedero. 2006.

Schoolfish.
Cristina Monedero. 2006.

Llegamos pronto al aparcamiento de la calle Fuencarral, asumido ya como segunda casa para nuestra máquina de contaminar, y nos tocó esperar. Después de un rato de regocijante contemplación del arte de mi salvaje esposa, de nuevo tuvimos ir corriendo a recoger a mi salvaje madre para que los hechiceros de la conocida casa de curación Ruber de Madrid le hicieran un TAC (desconozco por completo esta tecnología, utilizada por el Homo Moderno, así que no me preguntéis qué es). Allí nos tuvieron esperando 2 horas y media.

Esperar y hacer colas son deportes que se practican diariamente en el asentamiento de Madrid. Para el Clan de los Madrileños, unas veces se espera por falta de puntualidad y otras por exceso de ella, pero, invariablemente, hay que hacer cola para todo en esta ciudad.


Pádel, Ruber,... vaya, parece que la sombra del Pijus Magnificus se cierne sobre mí.


Ya por la tarde, otros amigos quisieron ver la exposición de mi salvaje (y artística) esposa, pero no pudimos enseñársela ya que, después del atasco de rigor, que pillamos volviendo de la casa de curación Ruber, de terminar de comer a las 5 y media de la tarde, y de fregar a las 6 y media, nos tuvimos que preparar para otro evento, oncretamente a las 8 de la noche: Amarilis, una muy querida y salvaje amiga, conocida artísticamente como Mapi, inauguraba su exposición en la librería Diálogo, hermosa librería que, según nos desvelaron sus actuales dueños, fue diseñada hace 30 años por el famoso arquitecto Rafael Moneo y que, curiosamente, es una maravilla de diseño. Champán y bolitas de chocolate y coco rallado adornaron los coloridos cuadros de Mapi.


Pádel, Ruber, champán y bolitas de chocolate y coco rallado,... uf, parece que el hálito del Pijus Magnificus empiezan a arraigar en mi alma.


El sábado, un poco de descanso haciendo la colada, con la máquina que lava. La comida, ligera. De primero: morada lombarda con pasas, piñones y tacos de jamón ibérico. Y de segundo: hamburguesas a la plancha. Por la tarde, reunión con la tribu de mi colegio, en un barrio periférico de Madrid: Las Matas. Pádel, merienda con quesos variados, “saladitos” de Pastelerías Mallorca y, de postre, trufas de Migueláñez (las mejores del mundo). Hala, y a dormir pronto, que mi salvaje esposa tiene metido el mal espíritu de la gripe y tiene que descansar mucho, dado su estado de buena esperanza.


Pádel, Ruber, champán y bolitas de chocolate y coco rallado, Las Matas, más pádel, “saladitos” de las Pastelerías Mallorca,... ¿Seré yo uno de los auténticos Pijus Magnificus?


Al fin llegó el domingo. Toda la mañana limpiando y recogiendo el tipi, que falta le hacía. Y, por la tarde, terminar de escribir el cuento infantil de Joaquín Ackicklepui Kacapuet, reflejo de El Buen Salvaje en papel. Un buen día de descanso el día del Señor.

Ojalá todos los fines de semana fueran como éste.

Malas intenciones

El Buen Salvaje no entiende como puede haber gente tan retorcida y tan despreciable en este mundo.

Ray Loriga, director de “Teresa, el cuerpo de Cristo”, nos castiga con una película que no refleja de ninguna manera ni el ascetismo ni el misticismo que cubrió a tan santa, tan valiente y tan audaz mujer. Ni de lejos. Haciendo alarde de una ignorancia difícil de determinar, sustituye la sensualidad con que se representó a Santa Teresa de Jesús en el Barroco (sensualidad entendida como una felicidad inmensa de los sentidos, al recibir en vida ese éxtasis del que sólo disfrutaremos en el Paraíso) con una especie de orgía sexual, presentando escenas eróticas con un claro afán guarro y falto de todo sentimiento espiritual. Uno de los personajes femeninos más queridos por los católicos, un soplo de aire fresco espiritual (para todo el que haya leído su obra) y una de las representantes más importantes del misticismo español reducida a la nada, por la obra y gracia de un aspirante a padecer idiocia.

En Extremadura, se financia con fondos públicos a un fotógrafo que expone a Cristo y a la Virgen María masturbándose, en unas posturas sexuales que no creo que haya nadie intentando justificar como “arte provocador” o sería un claro aspirante a padecer lo mismo que Ray Loriga. No encuentro otro motivo de esta exposición que el de hacer daño mediante una obra pornográfica que, incluso si no fueran estos Personajes el sujeto denigrado, seguirían siendo asquerosamente insoportables de mirar por cualquiera que tuviera un mínimo de sensibilidad.

Pero es que no es exclusivo de nuestro país humillar todo lo que huela a espiritualidad. La última película que se va a estrenar en EEUU sobre Jesucristo, titulada “Corpus Christi” (El Cuerpo de Cristo), trata, nada más y nada menos, que de las relaciones homosexuales de Cristo con sus discípulos. Impresionante. Para el director, no había otro tema más interesante. Para este maleducado, Cristo, el Hijo de Dios, no tenía otra cosa más importante que hacer en la Tierra. Otro ignorante que confunde el Amor con el deseo sexual. Y van millones ya. Y los que se dejarán engañar después.

Hoy me han apaleado el alma con estas tres inmundicias a la vez. Se me ha quedado desinflada de tanta pena. Yo creo que es una prueba. Tantos buenos propósitos me habían entrado esta Cuaresma y, el dolor que me ha atravesado al ver estas estupideces ha conseguido enterrarlos a todos en lo más hondo, por una rabia que es difícil de controlar.

Y es que es mucho más fácil destruir porque, cada día más, reparar y construir es tarea de Titanes. Cuanto más se oye la palabra “tolerancia”, más nos insultamos unos a otros.

Lo peor de todo es que, a los buenos salvajes creyentes, nos va a costar muchas oraciones y muchos sacrificios desagraviar estas ofensas. Porque es lo que nos toca hacer: Perdonar, desagraviar y pedir a Dios por estos desgraciados.

Con razón hoy es martes y 13.

Nota del autor: no he puesto enlaces a las noticias porque no me da la gana hacerles publicidad. Si el lector quiere comprobar, por sí mismo, la veracidad de estos hechos, creo que en todos los medios de comunicación están las noticias, ya que no pierden ocasión de hacer de altavoz de estos desprecios, sobre todo si van contra Dios o contra los católicos.

12-M

Vista del interior del monumento de homenaje a las víctimas del 11-M.
Agencia EFE. 2006.

Ayer fue el tercer aniversario del peor atentado terrorista que ha sufrido España y, por extensión política, Europa, en toda su historia: el atentado del 11-M en Madrid, en el que 191 seres humanos inocentes fueron masacrados como animales.

No tengo palabras para calificar semejante atrocidad cometida en nombre de Dios. El mandamiento divino “no tomarás el nombre de Dios en vano” adquiere aquí un significado absoluto. Porque somos capaces de este tipo de brutalidades es por lo que este mandamientos salí de la mismísima boca del Buen Dios.

Por supuesto que Dios nunca ordenaría que nos matáramos entre nosotros, entre sus propios hijos. Dios nunca ordenaría ninguna masacre fratricida, así como un buen padre nunca instigaría el odio entre sus vástagos.

Son los hombres los que provocan el odio, los que matan, los que intentan excusar su barbarie utilizando el nombre de Dios en vano.

Pero esto no le preocupa al Buen Salvaje. Los autores materiales ya están siendo juzgados por los hombres y tened la certeza de que serán juzgados por Dios en la otra vida.

Lo realmente preocupante es que una de las víctimas siga pensando en culpabilizar a otros. En su lógica búsqueda de culpables, esta persona olvidó el sentido común y la calma, ambos difíciles de mantener ante la pérdida de un ser querido.

El sentido común le diría que ni Aznar, presidente del gobierno cuando se perpetró el atentado, ni Acebes, ministro de interior del gobierno de Aznar, apretaron el botón que hizo explotar las bombas en los trenes. Si acaso se les podría acusar de ingenuos, crédulos, inexpertos, incautos e, incluso, de imprudentes, al no ser capaces de prever semejante daño pero, ¿quién es capaz de prever tanta crueldad?

Por otro lado, la calma le hubiera mantenido a salvo de la manipulación política que venimos sufriendo desde ese fatídico día. No importa lo que digan periodistas, políticos o “grupos de presión” acerca de este tema. Lo único que importa es tomar las medidas adecuadas para que no vuelva a suceder, coger a todos los asesinos, castigarles según la ley y no olvidar nunca a los seres humanos que perdieron la vida por un estúpido fanatismo. Nada más (y nada menos).

Y eso es lo que deben reivindicar las víctimas, poniendo así los puntos sobre las íes, y no dejar que tanto unos como otros, gasten energías en frívolos y despreciables debates.

Es la hora de las víctimas, no de la política.

Lo ridículo de la vida

Una soleada mañana, el cantante de Miranda y el cantante de los Scissor Sisters deciden quedar para dar un paseo por Chueca, autoproclamado “ghetto” homosexual de Madrid.

El primero aparece vestido con una sudadera dorada encima de una camiseta de color amarillo chillón, combinada con un pantalón también dorado y brillante.

El segundo se ha colocado una chupa de un color dorado eléctrico con unos curiosos brillos fucsias que, entreabierta, deja al descubierto un pecho lampiño. Para redondear el disparatado espectáculo, un pantalón dorado (como no) tachonado de chinchetas doradas cubre sus vergüenzas, si es que tiene alguna a estas alturas.

Juntos de la mano, se les ve pasear alegres por la calle.

Un residente de la zona (como Gallardón llama a los vecinos de cada barrio madrileño) les mira con ojos golosones y grita, de repente, como si tuviera prisa:

- ¡Halaaaaa, pedazo de maricóng! ¡A eso se le llama pasear el palmito y lo demás es machacar la calle, guapetóng!

El cantante de Miranda, indignadísimo, le responde:

- ¡Serás sarasa, vete a ligar con otro de tu especie, so bujarrón!

El cantante de los Scissor Sisters, muy sorprendido, le mira alucinado, pero prefiere no estropear esa estupenda mañana con una reprimenda y continúa disfrutando del paseo como si tal cosa.

Y, efectivamente, tal cosa aparece y al cruzar a la otra acera de la calle por la que pasean, una extravagante Vespa, en la que va montado un tipo con un curioso casco tuneado, casi les pilla. Mientras se aleja como una exhalación, le da tiempo a gritar:

- ¡Con gusto me hubiera gustado “pillaros”, chaaaaatos!

A lo que, esta vez muy enfurecido, le contesta berreando el cantante de Miranda:

- ¡Pedazo de maricón! ¡Así te estampes y se te meta el tubo de escape por ese trasero rotooooo!

El cantante de los Scissor Sisters, harto ya de tanta violencia verbal, le dice:

- Oyes, ¿Se puede saber por qué vas insultando a todos los que te echan piropos, si tú y yo juntos perdemos más aceite que George Michael y Boris Izaguirre juntos?

Y el cantante de Miranda, pidiendo silencio con un gesto, le susurra al cantante de los Scissor Sisters:

- Calla, hombre, no lo digas tan alto. Que una cosa es que parezca que lo eres y otra muy distinta que, al parecer, lo seas realmente, siendo obligatorio parecerlo para serlo o que lo seas, aún sin parecerlo. Pero nunca debes parecer que lo eres al resto el mundo, incluso cuando el resto el mundo lo sea y tú no lo parezcas, porque entonces parecerías tonto de remate. Y, por si acaso, si parecieras o parecieses tonto de remate, ya sí que sería rematadamente malo que lo fueras.

Nota del autor: Esta historia es completamente ficticia, de verdad. Cualquier parecido con la realidad no es una coincidencia, es una tontería como una casa. Como dijo aquél (no Raphael): "El sueño de la razón produce monstruos", y los monstruos no sueñan, con lo que la siguiente pregunta es: ¿existen los monstruos realmente o son ficticios por necesidad vital?

Dedicado a José Luis Coll, fallecido hoy a los 75 años de edad, después de hacernos reír toda su vida. Descanse en paz junto a su inseparable Tip.

Lo mejor del mundo

Cuando ves esta imagen y oyes su corazón, no te puedes creer muchas de las cosas que ocurren en este mundo, ajenas a este pequeño ser humano, cuya única diferencia con el resto es el tamaño (5 cm.).

Tampoco te crees que pueda haber alguien tan cobarde como para querer acabar con su vida.

Ahí está, creciendo dentro de la tripita de mi salvaje esposa, el primer representante de mi dinastía.

Lo mejor del mundo.